多云多风的夜晚，枕头边的月光时隐时现。
风在窗缝发出呜呜的声音。
汤姆睡不着。
“范宁小子，你睡了吗？”
牛顿敲了敲自己的棺材板，就像敲门似的。
“还没。”
“你对莉莉小姐说那些话，是什么意思？”
“就字面的意思。”
“你难道相信维克多的那些鬼话吗？！”
“不信。”
牛顿沉默了一会。
“那你为什么那么做。”
“不知道。”
牛顿没有回话，汤姆也没再说，只有窗缝和门缝，在风力推动下发出磕碰声。
“你应该问问她的意见，”
牛顿再次开口，“这是你们俩的感情，不应该你一个人说了算。”
汤姆在床上翻了个身，不做回应。
“你早晚会后悔，早晚。”
牛顿也不再说话。
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